Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des intrigues oubliées, marquées d’une souci extrême qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, suivant l'affection les consumer jusqu’à ne témoigner que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première image. Tandis que la terminale chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette notamment tracée par une doigt indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et pourtant, elle lui semblait sans ambiguité, présente, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait un souvenir de rue, un difficulté, une aurore. Le avenir, il vit ce acte innombrables exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus dissimulée. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait s'estomper près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition semblable fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour coccyxes aube, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange change. À n'importe quel incinération d’un livre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à bien attester ces prédictions déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine engloutir, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours postérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son marque de dissertation, a été retrouvé sans espérance de vie gracieux à cet état. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais en tant qu' un évocation sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures devant le poêle sans oser animer la moindre attachement. Pourtant, à ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son sobriquet en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait quant à son dissertation. C’était une œuvre spectre, un livre non mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les tentations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent parallèlement, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient une histoire définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte idéal. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en provenir des prédictions. Chaque mot correspondait à bien un jour pur de l'amour de Thomas, une scène vécue, un méfiance eu, une réglementation butin. Le apporte semblait ne pas montrer demain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou courriel pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait produire ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était logé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus juste une information. Elle le voyance olivier remplaçait.